Un roman ado qui, selon toute vraisemblance, sortira en 2014. Merci à mon éditeur pour sa confiance !
L'histoire se déroule entre Paris et Ulan-Baatar. Peut-être est-ce parce qu'ici, il fait TOUT le temps chaud que la seule façon de prendre un peu le frais est (à part traîner au rayon charcut' de Carrefour) de me réfugier derrière mon écran.
Voici quelques extraits pour vous mette en bouche (ou pas), à lire si le coeur vous en dit !
1.
Je
détestais ça.
Je détestais que l’on me regarde comme ça.
Du
bout des doigts, la fille de la boulangère me tendait le petit sac en papier,
le sourire dégoulinant de mépris. Elle avait les ongles chargés d’une épaisse
couche de vernis pailleté, sauf celui de l’index, qui se singularisait grâce au
palmier miniature qu’on y avait habilement dessiné.
J’ai
croisé le reflet d’un visage dans la glace. A côté d’un éventail de sucettes
multicolores, il y avait une fille yeux rouges paupières gonflées cheveux
ébouriffés saloperie d’humidité.
Moi.
Je me suis contentée de placer la monnaie sur le comptoir et je lui ai
quasiment arraché le sac brun, déjà auréolé de gras par les trois pains au
chocolat. Je suis sortie et j’ai commencé à marcher sur le trottoir mouillé. Un
pas devant l’autre. Je me foutais complètement de ce qu’elle pouvait penser,
avec sa manucure de dinde. Un pas et puis l’autre.
[...]
La
mort dans l’âme et l’estomac, j’attendais l’ascenseur quand un piaillement de
voix m’a fait sursauter. J’ai jeté un œil derrière. C’était Paulette Dubois, la
concierge. Sur le seuil de sa loge, elle tenait son gilet rose thé bien serré
autour de son petit cou épais. On ne lui faisait pas deux fois, à la Paulette.
Elle avait attrapé une angine blanche le 29 décembre et elle s’en rappelait
encore, elle n’avait même pas pu toucher au foie gras et au saumon fumé, encore
moins enfiler le chapeau pointu turlututu.
- Amélia, tu veux prendre le courrier ? Il y a un paquet pour le
docteur.
C’était exaspérant, cette manie qu’elle avait de l’appeler comme ça.
Tandis
que l’ascenseur s’annonçait dans un orphéon de tôles, je me suis retournée
complètement :
- Bien sûr. Et bonjour, Madame Dubois.
[...]
J’ai éclairé,
la lumière a giclé sur les murs récemment retapissés. Un papier peint épais, au
graphisme élaboré et dont la seule évocation du prix aurait pu faire prendre
une attaque à Eugénie Grandet. La déco, c’était le péché de mon père. J’ai posé
le paquet sur la commode de l’entrée, entre une statuette de Moai ramenée d’un
voyage à l’île de Pâques et un délicat petit cadre en argent ciselé. Chaque
matin, en attrapant son trousseau de clés, ma mère jetait un œil attendri aux trois
visages qui, sur le cliché, la regardaient les regarder. Elle, avec ses traits
si particuliers, sa peau laiteuse et le vacarme de couleur de ses cheveux. Mon
père, le nez légèrement busqué, les tempes déjà grisonnantes, perdu dans la contemplation
de sa fascinante épouse. Et moi, petite fille banale, déjà ronde, pétrie
d’admiration pour les deux êtres solaires qui l’avaient mise au monde
[...]
Il avait
les yeux rivés sur le métal doré de la boucle de sa sacoche, mais la tête
pleine du visage de cette fille, à l’image du soleil qui persiste, alors même
qu’on a les paupières fermées. Ses longs cils, ses épaules semées d’éphélides
et son air détaché. Son nez un tout petit peu trop long et l’éclaboussante fierté
de sa chevelure léonine.
Lui qui avait grandi dans l’amour et la connaissance
des arts classiques la reconnut sans hésiter. Elle était la « Jeune femme
rousse » du tableau d’Henner, cette étrange venustas qui avait hanté la carrière et les tableaux du peintre. Et
voilà qu’un siècle plus tard, elle entrait, aussi gracile et longiligne qu’une
apparition, dans le wagon de la ligne 8 du métro. Comment était-il possible
qu’aucun autre passager ne l’ait remarquée ?
[...]
Le
lendemain, quand je me suis réveillée, une rassurante odeur de samedi matin
flottait jusque dans ma chambre. A la cuisine, le clair soleil d’avril
rebondissait sur les murs blancs, jouant dans les cheveux de ma mère qui lisait
le journal, assise en tailleur sur une chaise mandarine. Elle portait un léger t-shirt
blanc et un pantalon de yoga, le genre de tenue que vous auriez directement
achetée après l’avoir admirée sur elle, et que vous auriez enfilé en constatant
que, oh comme c’est étrange, elle vous donne tout l’air d’une quenelle soufflée.
Ma mère, Isaure Atkins, quarante-six ans. Il semblait que le temps ne
l’humilierait jamais.
[...]
Le reste
du samedi a passé sans que le sujet ne soit à nouveau évoqué. J’ai révisé un
peu, beaucoup dessiné, mangé encore plus. J’avais assez de Charlotte et Aaron qui,
cinq jours sur sept, m’infligeaient la vision acide de leurs mines énamourées, pour
ne pas avoir, le week-end, à supporter les délires philanthropiques de mes
parents. J’ai eu envie d’appeler Charlotte. J’avais envie de lui raconter le
voyage insensé auquel je venais d’échapper. Et puis j’aurais peut-être enfin
eu le courage de lui dire, que j’aimais Aaron et que ça me faisait mal à en prendre
dix kilos, de les voir ventousés dans les couloirs du lycée. Elle aurait
sûrement compris. C’était ma meilleure amie.
[...]
J’ai
dodeliné la tête plus que je ne l’ai hochée, et je l’ai suivi vers la
sortie.
En chuintant, les double- portes automatiques se sont ouvertes sur l’extérieur.
Jamais je n’oublierai les secondes qui ont suivi.
Peut-être que ma perception était altérée par la particularité de ce voyage, parce
que c’était le premier que je réalisais toute seule, le premier qui me
demandait tant d’efforts. Peut-être tout simplement parce que je n’avais encore
rien vu de tel.
Une impression d’ailleurs absolu.
Au premier plan, il y avait le parking, comme installé par erreur au milieu de
la steppe qui s’étendait au-delà, à
perte de vue. Les couleurs étaient franches, sans compromis. Le vert de la
plaine, le bleu du ciel, la transparence du silence que l’on devinait déjà sans
fin. Tout était plus vaste, plus grand, j’avais l’impression que mon champ de
vision s’était élargi, que je pouvais voir en panoramique. J’avais déjà vu les
lagons de Bora-Bora, les fjords de Norvège ou le Duomo à Florence. Mais c’était
la première fois que je ressentais ça. C’était … apothéotique. J’avais la
bouche sèche, le sang qui s’affolait derrière mes tempes. Syndrome de Stendhal,
version Mongolie. J’ai inspiré une longue goulée de cet air si particulier.
Derrière moi, les cris pointus d’une petite fille traînant sa valise entre ses
parents m’ont fait redescendre dans mes chaussures.
Je me suis hâtée de courir vers Franck, qui, quelques mètres devant, s’était
retourné pour voir où j’en étais. Peut-être était-il en train de se demander
pourquoi on ne lui envoyait pas de suédoise au fort tempérament (surtout côté
poitrine), plutôt qu’une petite boulotte en extase devant des kilomètres carrés
de collines désertes.
[...]
Au milieu, assis sur un tapis aux couleurs à flanquer une conjonctivite, plusieurs gamins entouraient une femme qui leur racontait une histoire. Ils étaient petits, quatre à huit ans tout au plus, le visage rond comme une lune à son périgée, les cheveux noirs et épais, brillants. Au fond, sur un canapé vaguement orangé, deux jeunes filles se concentraient sur des aiguilles à tricoter, tandis qu’une troisième était allongée, fixant le plafond, sans bouger, les mains derrière son crâne rasé.